Je suis victime d’inceste, et mon agresseur, c’est ma mère. Récit d’une lutte contre le silence, contre sa violence et ses ravages. Récit d’une lutte au nom de la vie

Ça va. Je parviens à me lever m’habiller m’alimenter rire et surtout croire aux jolies choses de la vie plusieurs fois par jour. Je n’ai plus peur d’être hantée par un monstre dévorant, je ne fuis plus mon corps, c’est pas encore ça mais j’essaie de lui ficher la paix.
J’ai arrêté de fumer, ne suis plus droguée à l’insomnie, au sport à outrance, au nourrissage calibré, à toute l’hypervigilance qui me permettait de contrôler une déflagration interne menaçant mon sentiment d’exister en permanence. Mon système utérin semble se remettre doucement, je panique de moins en moins à l’idée d’être à nouveau auscultée, donner mon sang est encore l’occasion de réminiscences très douloureuses mais je ressens l’envie de persévérer. Il reste le café, un ou deux litres par jour. A côté, c’est rien.

Alors ça va. Et pour que ça aille, il m’a fallu dix ans. Pour sortir du silence, celui qui confine la violence à l’intérieur des corps et les transforme en bombe à retardement, en mèche à éteindre chaque jour, pour parer l’implosion.

Dix ans pour arrêter de me voir comme un tas de chair en lambeaux, dix ans pour mettre les vrais mots : je suis victime d’inceste, et mon agresseur, c’est ma mère. (...)