« Tu veux me sucer ? », c’est ce que m’a demandé tout à l’heure un homme plutôt jeune, à l’allure plutôt amène, en venant vers moi. L’interaction a tourné court et s’est terminée en injures, le temps que je sois sûre qu’il n’allait pas se rapprocher davantage. J’étais sur un banc, dans un coin du bois pas vraiment reculé, mais on ne sait jamais.

Je suis vite repartie, hors du moi, furax de ma pause déjeuner au soleil ainsi ruinée.

Furax aussi de ne pas avoir forcément trouvé les bons mots, ce foutu manque de répartie, m… alors. [1]

Et puis sur le chemin du retour, j’ai repensé à ce qu’il m’a dit après le « tu veux me sucer ? ». Comme s’il fallait m’humilier une deuxième fois. La première en me renvoyant aux services sexuels toujours attendus des femmes, là pour que l’homme en goguette entre midi et deux se soulage derrière le buisson. La seconde en me traitant de vieille peau frustrée… nullipare.

Car après m’avoir garanti que plein de femmes « voulaient le sucer » (même si chacune fait ce qu’elle veut, j’ai des doutes), il m’a demandé sans transition : « tu as des enfants ? t’as pas d’enfants, hein ? » Qu’est-ce que les enfants venaient faire dans mon non-désir de le sucer, je l’ignore. Et une fois de plus, damned, je n’ai rien su dire. (...)