Ses gros mollets en bouteille d’Orangina inversée établissaient la jonction entre ses sempiternelles tongs plates qu’elle portait été comme hiver et les franges délavées de son jean tailladé en bermuda. Juste au-dessus, la masse imposante de son pull tricoté main, un bleu vif ou un rouge pétard, quelque chose de l’ordre de la barrique en laine. Et tout en haut, enfin, comme le couvercle dérisoire d’une cocote-minute toujours prête à exploser, la broussaille de ses cheveux presque crépus à force de se rétracter sous l’effet décapant du pain de savon de Marseille brut qu’elle utilisait pour tout nettoyer dans la maison. Cette gigantesque superposition de strates de graisse et de haine fendait la foule comme un géant chaussé de bottes de sept lieues et ses immenses enjambées martelaient le sol comme si elle voulait l’entendre gémir sous la sauvagerie de cet assaut. (...)

Mais il y a des enfants pour lesquels le placard est le refuge et les ténèbres sont complices pour les protéger d’une réalité qui fait encore plus peur que celle des livres du soir. (...)