Je ne les regarde pas. Je les ai vus. Cela est suffisant. Ils sont en face de moi. Ils ne me voient pas. J’écoute mes propres enfants déblatérer. Le petit me dit que, si dieu existait, les gens qui prennent l’avion s’en seraient aperçu. J’aime les enfants d’avant les croyances figées (SIC), les enfants du monde imaginaire. Et puis les avions tombent en ce moment, c’est l’automne aéronautique.

Je ne les regarde pas mais je les vois à nouveau. Je ne peux pas m’empêcher. C’est une mauvaise habitude que j’ai prise autrefois à regarder les gens.

(...) Ils se parlent parfois sans se regarder, rivés l’un et l’autre à un téléphone tactile. Chacun fait autre chose dans le temps qui lui reste à vivre dans ces dîners d’avant le cinéma et la nuit sans fin où l’on savoure la peau et la chair, avant de la trouver trop cuite ou détendue. Elle rit d’un quelconque message sur Facebook™. Il lui donne son score. Chacun fait autre chose, ça n’est même pas l’ennui.

Le désarroi est roi.

Comment en est-on arrivé là ? (...)